La candidata

 

Cuando después de las elecciones veo que los candidatos derrotados empiezan a esgrimir quejas de fraude, recuerdo a una vecina candidata al congreso que me pedía con insistencia mi voto. Para ahorrarle energía le seguía la corriente y le dije una frase clásica “que no se preocupe por mí”, indudablemente no iba a votar por alguien cuya única propuesta proselitista era el ser mi vecina.

Después de las elecciones del 2000 donde los observadores y auditores internacionales se retiraron –igual como en los casos más actuales como Nicaragua y Venezuela-, manifestando que no había garantía alguna en el proceso. Después de aquel funesto 2000 las elecciones en el Perú se han dado con una transparencia nunca vista a lo largo de su historia. Para mí es una maravilla no solo ir a votar sino el poder ver por la página web de ONPE los resultados de mi mesa y de cualquier mesa dentro del territorio nacional e internacional, el acta escaneada, la firma de los miembros con suma transparencia sin tener otro privilegio que el saber que existe el sistema y que cualquier ciudadano tiene acceso. Sabiendo esto, la candidata en cuestión me pidió mi DNI para poder observar el acta de mi mesa y ver los votos a su favor que por lo menos debía ser uno: el mío. Se lo di. Cuando al día siguiente vio que en mi mesa no había ni un solo voto a su favor me recriminó, allí fue cuando por única vez le conté la historia de mi afición a estar atento al movimiento político del país y que la hora de votar la esperaba con ansias para poder expresar mi acuerdo o desacuerdo a todo lo visto en la política en todo el tiempo previo.

Creo que entendió que la estimaba mucho pero que no iba a desperdiciar mi voto así sea mi vecina o hasta mi amiga, no iba a perder mi vacilón. Si bien por un tiempo dejó de hablarme –lo atribuyo a los cansancios propios de la campaña y a la tristeza de no haber logrado el objetivo–. Ayer la vi y me saludó con el mejor maquillaje que existe: una buena sonrisa. Hasta las próximas elecciones. Supongo.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La felicidad de vivir en avenida Báltica

Imagen
  A finales de los setenta, cuando los pantalones acampanados se llevaban con seriedad y los zapatos Makarios eran símbolo de autoestima bajita pero firme, me regalaron un Monopolio nuevecito que dejé guardado como quien guarda una corbata en la infancia: con respeto, pero sin intención de usarla. También me obsequiaron un juego de fútbol mecánico —una especie de pinball futbolero de plástico— que tenía más épica que el Mundial del 78. Cada jugador tenía dos botones detrás de su arco, y una pelota que salía disparada con la furia de un meteorito chiquito. Lo jugábamos todas las noches con mi buen amigo Carlos “Calincho” Babá Fukuy, en la tienda de sus padres, usando una mesa que, además de comedor, era cancha, escritorio y, en algún momento, altar de la risa. El juego, noble pero mortal, sucumbió a tantas finales disputadas sin piedad. Cuando se rompió, Calincho me miró con esa tristeza de quien ve caer una república: —¿No tendrás otro juego? Y me acordé del Monopolio. Ahí empezó u...
Leer más

El enigma del tubo atorado

Imagen
  A fines de los años 80, en una refinería de petróleo ubicada en Lima, ocurrió un problema monumental: un atoro en una de las líneas de transporte de crudo pesado. No se trataba de una simple tubería de patio trasero, sino de una maraña de cientos de metros de líneas ocultas bajo estructuras, pasarelas y recovecos industriales. La densidad del crudo hacía imposible su desplazamiento, y nadie podía ubicar la zona exacta del taponamiento. Sin escáneres, sin sensores distribuidos ni instrumentos digitales, la única certeza era el problema. Ante la impotencia colectiva, se tomó una decisión audaz: contratar a un especialista de una refinería de Texas, EE. UU. No faltó quien, con escepticismo práctico, se preguntara si en lugar de un ingeniero vendría un médium del petróleo. Cuando se confirmó su llegada, en la planta comenzaron las especulaciones. Se hablaba de sensores sónicos, microondas, radares industriales; ¿traería algún dispositivo secreto de la NASA adaptado al crudo? ¿Acaso...
Leer más

La risa dulce de Rita

Imagen
  Cada vez que escucho a Vallejo preguntar por su dulce Rita de junco y capulí, en su poema Idilio muerto, no puedo evitar sonreír: yo tuve la mía. Tenía ocho años cuando apareció en mi vida, bajando de una combi Volkswagen polvorienta, con un vestido de pollera multicolor que giraba con cada paso, trenzas amarradas con cintas que flameaban como banderas de fiesta y unos cachetes chaposos que parecían recién pintados. Su risa no pedía permiso: entraba de golpe, como un rayo de sol que se cuela por la ventana. Ese primer día me eligió como su chofer oficial en mi bicicleta… y como su cómplice para todo lo que el barrio de Santo Dominguito en Trujillo —y, a veces, lo que quedaba más allá— nos dejara explorar. Yo tenía mi bicicleta chacarera, roja, mediana, con un asiento trasero perfecto para un pasajero. No tardó en subirse. Apenas pedaleábamos, empezaba su juego favorito: mirar a la gente y “enchaparla” con algo que le recordara. —¡Mira, mira, mira! Tiene cara de… —y completaba con...
Leer más